Hoy es el día de la puta cantinela. Un martillo de Thor golpeando inmisericorde sobre los sufridos oídos del pueblo llano, cual si de un yunque se tratara. Martirio para los pobres de cartera, que cargados de una ilusión vestida de esperanza, anhelan la conjunción matemática a la que estúpidamente llamamos suerte a fin de que les saque el vientre de pena. Un día en el que yo le pido a los dioses, una misericordiosa sordera temporal.
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No puedo con esto, no puedo. Ni puedo con los idiotas que se agolpan como posesos en las administraciones para decir que otro año será pero que al menos tienen salud.
Ni puedo con la estupidez de los periodistas y LAS periodistas (estas no se quedan inmunes, carajo), cuando preguntan si conocen a algún portador.
Y odio visceralmente a los vendedores de la lotería agitando el cava porque han vendido el quinto premio, solo deseo que les pete la puta botella en mil trallazos y deje inconsciente con el tapón en un ojo al lotero...
Hay que joderse...todos los barrios y pueblos de Valencia arrasados, y resulta que los únicos que se benefician del asunto son los loteros, que tenían los números en las cajas fuertes, que los han vendido todos y que encima van de todas partes de esta historia llamada España a ver si se hacen millonarios sin trabajar.
Cágate lorito ¡
Ahhh, salut, ostias, se me olvidaba.